Ich bin seit einer Stunde mit ihr im Auto unterwegs. Nun sind wir am Ziel unserer Reise. Alles was ich von der gottverdammten Stadt kenne, ist dieser Platz. Über eine riesige Auffahrt gelangen wir zum Hauptgebäude.

Bei Nacht haben alle Dinge eine besondere Ausstrahlung. Menschenleer ist die Wartehalle. Ein verschlafener Beamte mahnt uns, den Oberteil des Gebäudes zu verlassen. Die Beleuchtung versagt wie von Geisterhand ihren Dienst.

Dienstschluss!
War das alles?

Wir gehen stumm nach draußen. Unsere Augen verfolgen eine endlos gelbe Lichterkette. Ein kleiner Feldweg führt uns zu ihrem Anfang. Der Stacheldraht lädt nicht gerade zu einer Kletterpartie ein. Es ist kalt und wir haben uns beide im Arm.

Am Himmel wird ein kleiner Lichtpunkt immer größer. Lautlos nähert er sich. Wie gebannt blicken wir auf dieses Etwas. Wie ein Insekt mit seinen Fühlern, tastet es mit Suchscheinwerfern den Boden ab. Die Stille wandelt sich in einen ohrenbetäubenden Lärm. Der ganze Himmel scheint auf einmal von dem Vieh verdeckt. Nicht einmal der Mond hat bei diesem Krach eine Chance und verkriecht sich hinter einer Wolke. 

Ein kalter Wind bläst mir in den Nacken. Stürzt der Himmel nun ein? Sie blickt mich strahlend an. Ich glaube, Frauen lieben obskure Dinge.

Im Scheinwerferlicht der Landebahn wirkt solch eine Maschine recht harmlos. Das entfernte Heulen der Triebwerke erinnert nur noch kurz an die Begegnung.

Aber wir lieben Donnervögel.